La Ciudad La ciudad ahora no merece su nombre. Las calles vacías donde apenas pasa el viento, las aceras desiertas de pasos y de prisas, ya no hay tanta prisa. Hormigón frío, dormitando de día que languidece de noche, fantasmal madrugada que se despierta al alba para nada. Para qué las fuentes y avenidas, para qué monumentos y banderas, de qué sirven ahora los parques. Inanimado desfile de sombras que vagan como espectros muy de tarde en tarde para reafirmar su valentía. Helado el silencio vuela de aquí para allá hasta las ocho de la tarde y por solo unos minutos resuena el eco de la humanidad recluida, presa de miedo. Asfalto de sirenas que van y vienen y bloques infinitos con celdas sin barrotes, acomodada prisión provisional que nadie quiere. Hasta la primavera se ha detenido, no puedo verla. Debo recuperarte Ciudad, tengo que inventarme otra primavera, necesito los abrazos y muero por unos cuantos besos. Tengo que recobrar la cordura, pasará ya lo sé. Todo pasará y espero estar aquí cuando suceda. SOM. 18.04.2020