Me pasé todo el fin de semana deseando que llegara el momento de estar sentada en una butaca del cine, enfrente de una pantalla gigante viendo “La Bola Negra”. Mi ansiedad era tan grande que tenía pánico a que esto no pudiera suceder y me quedara destrozada, pero sucedió.

Fue el domingo en la primera sesión. La entrada ya comprada para no tener que guardar cola en la taquilla. Pero no obstante me llevé la tremenda sorpresa de encontrarme el cine casi lleno. Había que buscar un hueco. No había muchas posibilidades de elegir y eso me trastornó un poco. Imaginaba lo contrario.

Sin embargo, desde la primera imagen hasta la última cada secuencia fue una experiencia única e inabarcable, profunda y misteriosa. Sobrecogida disfruté de casi un siglo de historia de España, condensado en varios protagonistas unidos por el deseo y las ansias de libertad.

Me estremeció el quejío flamenco. Es una de las escenas más gratificantes para mí. La fuerza del flamenco. Su poderío como expresión desnuda y transparente del alma. El Mirador de San Nicolás. Las calles del Albaicín. El Mulhacén. Federico. Todos somos Federico.

Todos los hombres jóvenes y bellos me parecían Federico. Y luego el Cantábrico. La fuerza del mar y las rocas. Me resultó chocante que Albert Pla fuera un teniente coronel fascista. Intenté memorizar la frase que el personaje de Penélope Cruz dijo sobre el escenario: “El travestismo es la fantasía de la posibilidad y la guerra es todo lo contrario”.

Me interesa la teoría queer. Eso de que el sexo no determina el género. Tener la libertad de ser uno mismo al margen de los convencionalismos sociales y del determinismo sexual. Me gustaría gritar “Yo soy queer, yo soy diferente”. Y Judeline caminando por la nieve. Mis ojos empañados en lágrimas. Ese fue mi verdadero final.