Horacio aconsejaba al joven y futuro artista no parar un dia. Nulla die sine línea.  Quienes pasamos la semana al pie de la actualidad política tan casposa y pesada como ustedes se imaginan, terminamos con el alma estragada con tanto Bárcenas por aquí y tanto ajuste extranjero por allá. Así que me van aperdonar hoy una jornada en blanco.

Me apetece volver al viejo  lirismo de aquellas composiciones  escolares  en  que el profesor nos mandaba que escribiéramos sobre la lluvia o sobre los colores del cielo al  atardecer. La tentación de hacer literatura en vez de periodismo persiste siempre como un mal incurable. Hay gente que no distingue una cosa  de otra y así, cuando  en  las excepcionales horas en que se sienten inspirados se lanzan a comunicar a sus conciudadanos cosas que a éstos ni les va ni les viene, como, por ejemplo, en qué nota sonará la trompeta en el día del juicio o cómo tendran los ojos los marcianos que nadie ha visto. Alguna vez tenían que ser noticia las otras cosas  de las cuales  nadie habla en los periódicos por  aquello de que lo importante es  nuestra vida en común.  Vemos  algunos ejemplos intrascendentes pero vitales para nuestro  equilibrio mental. Bajando hacia el mar, en  las  paredes  de un chaletito de esos que  perdonaron  su derribo aunque fuese  ilegal,  un adolecente enamorado ha puesto este  verso:  “ Todo es posible con ella; el  paraíso se llama Beatriz”.

A la luz  genesíaca  de esta mirada , el mundo duro que nos rodea y del cual no paramos de reproducir desgracias continuas,  adquiere  otra  perspectiva. Es  media mañana.  Hace un sol espléndido. Los bañistas se aprestan a  colocar sus sombrillas sobre la arena. Hay en el aíre  como un ligero  desdén informativo. 

La mayoría  no quiere saber nada  de lo pasa en el país a no ser  alguna historia  de las revistas  del corazón donde entre grandes amores y  heráldicos  casamientos,   constatamos que los ricos también lloran. Los niños juegan con sus cubitos en la arena al borde del agua.  De vez en cuando  la ola traicionera  rompe sus  reservas indias construídas con tanto esmero.  Es mediodía. La familia visita el chiringuito. Muy  lejos un velero escribe su poema  sobre la línea del horizonte.